Солнце ломится лосем сквозь чащу,
перепрыгнуло смаху тропу,
мчится, путь не ища подходящий
клочья снега влача на горбу,
головой затрясло напоследок:
не пропало в морозной ночи, -
так бы нам пролетель лихолетье
словно зимнего солнца лучи.
Что там будет - безбрежное море,
или ширь бесконечных полей?
Только главное - что на просторе,
это главное - не в кабале,
не во власти навязаных мифов,
не в раздрае раздумий ночных.
Пусть не поле - а прорва обрыва,
и бездомность курчавой волны.