Осень.
Прошедшее время.
Желтые листья кружились, сливаясь в экстазе. Летели.
И пели
под музыку ветра и ржавых качелей,
на тему: "Ушедшее лето".
Я знаю - я видел все это:
Как пьяный флейтист создавал волшебство на промокшей аллее,
за ширмой дождя,
играя небесные трели.
Но вечер. Он тихо ушел.
А желтые листья все пели.
И кончился дождь.
В тишине. Где-то скрипнули дверью.
В осень.
В прошедшее время.
И все хорошо...