Снова январь. Говорят, повышают квартплату...
Север, мороз за окном и туманный привет.
Ветер (который – не хочешь, заставит заплакать,
С минусом сорок) не спросит: – А сколько вам лет?
Был бы моложе – плевать мне на эти морозы!
Нынче же зябко не только снаружи – внутри.
Сердце частенько заходится азбукой Морзе,
И дозвониться опять невозможно в ноль-три.
Метеосводки пророчат на днях потепленье.
Как сквозь туман разглядеть умудрились его?
Или в печи натрещали про это поленья?
Что ж, подождём. Но прогнозы – одно шельмовство.
Всё ничего, но зимой умирать неудобно:
"Беленькой" греть мужиков, стерегущих костры...
Вот же, дались мне сегодня природы-погоды! –
Чуть не забыл снегиря за окном покормить.