В твоей мастерской, как всегда, пахнет мускусом.
И тёплая пыль покрывает холсты.
Мне раньше казалось, так пахнет искусство,
Но мускусом пахнул, конечно, лишь ты.
Все окна открыты для знойного ветра.
Ты краски разводишь яичным желтком,
И слушаешь старое доброе ретро,
И мне подаёшь кувшин с молоком.
Мазками кружишь в неизвестности линий,
И масляной краской выводишь следы.
О время! Ты лучший художник на свете,
Когда ты не пишешь картины войны.