Она не умела прощать. Так и есть – не умела.
И если хотелось кричать от тоски, то и дело
Двенадцатым кеглем она свою боль добирала,
Себя называя поэтом, немного-немало.
Коллекция битых надежд, недописанных песен…
А город успешных невежд стал ей неинтересен.
Стишок, что ей в форточку ветром зимой надувало,
Она нарекала сонетом, немного-немало.
Так длились полярная ночь и душевная сумять,
И где же конец одиночества – лучше не думать.
К весне незаметно ее в этом мире не стало,
Остались стихи на Стихире. Немного. Немало.