Представьте старый парк осеннюю порою, а там старинный дом с огромными окнами до пола,
какой то человек в нем занимается сам с собою рассуждениями. Он удобно сидит в
старинном высоком кресле и ради прикола смотрит на приятно потрескивающий огонь в
камине. В остальном, он сидит в полнейшей тишине, и только
мягко шуршит листва.
Там заунывно дует ветер.
За окном вся эта братва,
Вспоминайте, мистер Леттер.
Вам много лет,
И есть что вспомнить.
Ведь осень - в прошлое билет.
"Позвольте Вам тогда напомнить!
Нога твоя ступала здесь,
А в Храме не было окон,
Стряхните дома ересь,
Там не слышно - это гром.
И там не слышно, как бегу,
Не слышно молний и дождя.
И не услышишь, как сорвут
Твой дом, слегка потеребя!
Мне говорили: "В преф засядем?"
Я говорил: "Немного погодя".
Сюда бежал навстречу людям,
Они - как крысы от дождя.
Они ушли, они боятся.
Ну да, ведь буря давит их!
Но все ж умел я отличаться
(Может, потому что псих?).
И я просил еще дождя,
Захлебываясь, себе я ветер гнал,
По краю пропасти бродя,
Всех леших зазывал.
Деревья падают, кряхтят,
Летают словно пташки,
Машины (!) ехать не хотят,
Но я - ХОЗЯИН этой кашки -
Я выше всех деревьев,
Я ливень весь переплюю,
Мой выдох не оставит перьев
И представляю я стихию дикую мою!.."
"Ха-ха, малыш, я бурно жил,
И бегал так же, как и ты,
Кругом не мало насолил,
Но не сожжены с людьми мосты..."
12.10.92