Горячий чай с лимонной долькой томился, остывая в кружке.
Шла осень крадучись, поскольку, держалась у зимы на мушке.
Дождём, поспорив с белым снегом, пытаясь отстоять пространство,
Врывалась в дни порой набегом, любя тепло, цвет, постоянство.
В тревожных днях видны итоги – давно сезонов спор тянулся...,
Порыв утих, сданы остроги, снаряд зимы не промахнулся.
И неизбежность, всё ж, свершилась, не переменишь ход времён.
Что ж, гибель осени, как милость – сезона статус был спасён.
И в час вечерний и прощальный мороз читает некролог.
Звучит в нём реквием печальный и вьюга пишет эпилог.
Навеяно рецензией со стихотворением автора "Мидора"
на мой стих "Кто-то пишет стихи о зиме..."