О чем-то мне напоминают
почти не видные следы,
что так упрямо проступают
у темной бьющейся воды.
Я что-то важное забыла,
то, без чего ни жизни нет,
ни сна, ни счастья. Тень застыла
в объятьях шелковых тенет.
Она с укором наблюдает,
как я ложусь, встаю, пишу;
приходит день, но тень не тает,
и я под ней едва дышу.
По венам бродит лихорадка,
и шепчет вкрадчиво огонь,
как Он не любит беспорядка,
как холодна Его ладонь.