Давай уезжай на море – в Итало-Францию, в Грецию,
ступай там в свой виноградник, дави из ягод вино…
Мне тут не страшно остаться – о бледное солнце греться
и знать: на одно и то же ты хочешь смотреть в окно
своих дворцов или хижин, кают, коттеджей, бунгало –
ты хочешь видеть в окошко, как я лечу через льды,
раскинув пугалом руки, к тебе – мечта нелегала,
лечу, твоя до мурашек, тайфун в стакане воды!
Прими рассольную ванну в божественном Биаррице,
потом спеши в виноградник – неважно, что не сезон,
со временем часто можно о многом договориться –
когда разбрасывать камни, когда вдыхать «Пуазон».
На время идут с ножами пластических операций.
Зачем? На Тверской споткнусь я, услышав средь бела дня,
как ты на Ривьере тихо твердишь виноделке «Grazie»
за то, что она похожа немножечко на меня.
Бродя по холму Акрополь средь новых и древних греков,
пытаясь вглядеться в профиль любой из чужих монет,
почувствуешь вдруг, что время (оно не враг человеку)
не стоит дразнить, считая, что времени вечно нет.
Ладонями стисни грозди, чтоб сок потёк по запястьям
и думай о том, как жадно обнимешь меня с утра,
и думай о нашем глупом, курящем в сторонке счастье,
которое ждёт, когда же ему закричат «Пора!».
31 января 2010
