В узел завязан, узами, чей-то нимб,
Но не по Сеньке шапка. Сгорит и всё.
Сто Чёрных Речек… Может, ещё спасём?
В мире опять январь, и поэт погиб.
Нет нам знаменья, если не грянул гром,
Взялся, ходи, а поле – Е2 - едва.
На перекрестье дат не нужны слова.
Крест, приз за сказку года - «Ещё живём».
Мало уменья плакать, где нужен вой,
И не поможет вера, что всё, путём.
Здесь «Отче наш», с простреленным Животом,
Русский поэт с заСвеченной головой.
В узел завязан накрепко чей-то нимб,
Ну, не по Сеньке ж шапка. Опять горит.
Ранен поэтом, в руку, болтун-пиит,
Кто же напишет сказку? Поэт погиб…
Лучше прицелься, жив ты ещё пока…
Снова январь, дуэль, и …болит рука.
Благодарю за вдохновение: http://www.stihi.ru/2003/06/07-748
