Стихи мои! Откуда вы берётесь?
Вот, Мандельштам - увидел их чертог,
Куда они, как ласточки, вернулись,
Когда, в душе, их тень сберечь не смог.
Так значит есть - чертог небесный,
Где все стихи, как души, часа ждут?
И ждут отца иль мать - поэта,
Который словом воплотит их суть?
Помилуй Бог, но мы же все различны,
И дети разные у нас - стихи.
Так значит судьбы разные - поэтов?
Как в этом ясно виден - высший стиль!
Так, значит, как живёшь так и рождаешь?
И домыслам, увы, тут не прожить -
"Стихи мои, скорей бегите за угол"-
Как Пастернак, когда-то, говорил...
