***

Город

Небо. Свинцовое осеннее небо.
Порой оно падает. Падает, и ложится под ноги.
Дождь. Барабанит по стеклу. Все как обычно.
Хотя нет, есть еще ветер. Ветер истинный хозяин этого города. Его безмолвный страж.

Холодно. В этом городе всегда холодно.
Иногда мне кажется, что он безнадежно болен.
Иногда мне кажется, что безнадежно болен я.
У города свои причуды. Например, небо. Скоро оно рухнет.
И тысячи теней заполнят его улицы. Но ненадолго.
А затем я останусь один. Все как всегда.

Да, затянулась нынче осень. Она пришла вместе со мной.
Три сотни лет назад. Нет, нет грусть, одиночество, все это
осталось там.
Там откуда я пришел. А здесь лишь усталость. И надежда.

Не спрашивай, кем я был там. Не помню.
Да и не важно все это. Уже.

Надежда, каждый раз пробую это слово на вкус. А толку?
Все равно не помню. Хотя стой, помню же, что небо серое.
Ладно, не важно.

Осколки, осколки, осколки. Они повсюду.
Осколки чувств, мыслей, воспоминаний.
И ветер.

Тени. Здесь нет теней. Они уходят. Куда?
Не спрашивай. Не знаю. Уходят.
А я остаюсь.

Надежда.
Небо начинает падать, может хоть в этот раз повезет...