Маму похоронили.
Мама лежит в земле.
Больше она не скажет:
«Кушай, всё на столе…»
Больше она не спросит:
«Где ты так поздно был?»
Ветер окурки носит
над белизной могил.
В синем дыму потёмок,
где-то среди оград,
плачет ничей котёнок,
жизни своей не рад.
Холодно на погосте.
Дома не горячей.
- Я ведь, пушистый хвостик,
тоже теперь ничей.
Как бы судьба ни била,
чем бы впопад ни жгла,
мама всегда любила,
мама всегда ждала.
Пусто в домашнем кубе.
Спирт обжигает рот.
Больше никто не любит.
Больше никто не ждёт.
Только и веры, вроде,
чтоб не сойти на вой:
мы по земле проходим,
а над землёй сырой,
где-то под облаками,
всякий Господний час,
мамы летят за нами,
благословляя нас…