На перепутье
ста дорог...
Куда идти?
К какому раю?
Любовь твою
хранил,
как мог...
Зима,
все тропы
заметая,
менЯ винит -
не смог
украсть я
тебя у осени...
Прости...
И капли
призрачного
счастья
не смог
с собою унести.
Кружит метель...
Зима лишь рада:
сложить сердца
с осколков
льда,
любовь потребовав
в награду,
нам не удастся
никогда -
в ноябрь не найти
билетов
и дней ушедших
не вернуть...
Февраль назойливо
с советом:
"Забудь ее...
Про все
забудь...
Ведь не уходят
просто так..."
Куда теперь?
К какому краю?
В ладони -
гордости пятак.
Не продаю...
И не меняю.