Это правда: где тонко – там рвётся
Не в скрижалях мне Ветхим Заветом,
А во сне, по весне отзовётся
Грустный голос твой эхом-приветом . . .
Может, труб водосточных рулады
Вдруг подарят мне песню в мажоре
Просто быть нам с тобою не надо
И не наше с тобой это море . . .
У камина, за городом, ночью
Я листок за листком - в огонь . . .
Жгу я прошлое . . . и не пророчу
И твою отпускаю ладонь . . .
Будь же счастлива, если сумеешь
И ни в чём я тебя не виню, -
Если снова любовь взлелеешь
Улыбаясь пришедшему дню . . .
