Гребу по улице, качаясь на ногах.
Смеркается. Не виден порт приписки.
Куда-то вдаль на полных парусах
С корветом смылись яхты-одалиски.
Швартуюсь к бару. Полон нынче трюм.
Здесь много пьют и бьют отлично морды;
Гарсон, одев изысканный костюм,
Прокуренные зубы скалит гордо.
Да мне-то что? Топорщится карман,
Зато живот поджар, как у дворняги.
А впереди колышется корма –
И нервно курят ладан в церкви дьяки.
Да только я ни капли не святой,
Мне непривычен запах благовоний.
Грешил, грешу и буду. Я такой!
Пусть дьяки проявляют силу воли!
