Потрескивают жаркие поленья.
Притихший дом роняет редкий звук.
Жизнь коротка: на каждый сердца стук
Сменяется снежинок поколенье.
Вне суеты стареющего мира
Вы непроизносимы для часов,
Но в оркестровке струнных голосов
Еще остались партии для лиры.
Мелодии на небе пребывают,
К ним тянется дыханье очага.
Искусство – это сила рычага,
Которым бытие приподнимают.
И в унисон великим голосам
Кукушка смерть сверяет по часам.
(с)
