Наша жизнь окольцована линией горизонта,
Где б ты ни был, всегда находишься в центре круга,
Даже тот, кто напишет печальные «Письма с Понта»,
Был не ближе к краю, чем Цезарь или подруга.
А возможно и дальше, если учесть, какое
Распахнется пространство, где звери одни, да птицы.
Только здесь и поймет, что самое дорогое –
Это просто жить. В провинции ли, в столице.
И не клянчить у Августа милостей и без страха
Провожать уходящий день и не ждать ответа,
А покуда – волны… И тает, как желтый сахар
Грубоватый мрамор империи, в тьму одетой.