Строка просочилась в песок, как сквозь пальцы - вода,
ушла в глубину, облекаясь в таинственный кокон
из мыслей и слов. Как печально: уже никогда
её не увижу - исчезла за стёклами окон.
Строка прогорела углём - не хватило тепла,
чтоб вызрел кристалл и предстал драгоценным алмазом.
Прозрачный дымок превратился в два лёгких крыла
и вдаль улетает. И не обернётся ни разу.
Но может быть где-то стоит у ночного окна
мой друг и поэт. Как же искренне он удивится,
вглядится и скажет: "Наверное, это весна!"
А это к нему моя бабочка-строчка стучится...