Январский день, и солнечный, и свежий.
Спускаюсь вниз, к метро. В цветах - прилавок.
Сияет хрупкой белизной подснежник
Средь розоватых примул и фиалок.
Глубок дымно-лиловый купол неба,
Платаны - в ржавых шариках и листьях,
Не облетевших за зиму... За хлебом
Сюда пришла я, впрочем,- бородинским.
Моё Бородино и Ватерлоо -
Баталий доморощенных искусство...
И это, разумеется, смешно,
Но мне, признаться, почему-то грустно.