Мы, женщины, так уж устроены:
На дух не выносим вранья.
За правду стоим мы горою, но
У каждой та правда своя.
У каждой свое восприятие,
И, может быть, мы потому
Так часто стоим у распятия
И плачем о бедах Ему,
Что правда у нас однобокая,
Что мы безнадежно слепы,
Бредем по трущобам и охаем,
Не видя нам данной тропы.
И вот оттого-то мы бедствуем
В плену беспросветных кручин.
Способные видеть лишь следствие,
Упорно не видим причин.
Болтушки мы. Неуправляемы.
Откроют нам тайну, а мы
Кому-то ее разболтаем, и
Потом же, в преддверии тьмы
Стоим у икон, сокрушаемся...
Мы просим прощенья, ревем,
Мы верим, что если покаемся,
То этим хоть что-то вернем.
Доверье на части расколото,
Попытки их склеить смешны.
И если молчание - золото,
То как же мы, бабы, бедны!