ОТЕЛЛО ПРОМАХНУЛСЯ
Подустав в своих пророчествах,
что сбываются навзрыд,
захотелось одиночества
и забвения обид...
завывания за окнами
белой пушкинской пурги,
чтоб смотреть глазами мокрыми
на подглазные круги.
Пыль на полках трогать пальцами,
не смотреть в глаза икон...
и хранить, быть может, яйца
в холодильнике времен -
и в корзине для инвестора...
жаль, что я не - Фаберже,
потому с одной невестою
мне не справиться уже.
А любые революции
осемнадцатых годов
начинаются с поллюции
неизвестно чьих голов...
проживем этап бабаевый -
впереди постмодернизм!
где в красавице Кабаевой
спит кремлевский организм.
Иже с дьяками-Дьяченками
обливаемся слезьми...
чтобы стать невозвращенцами
и свободными людьми;
скольких нас рожала Родина!
восхищенья не снесла...
но немытых и непойманых
времени река несла.
Накануне воскресения
(мы ведь живы или нет?!)
я пишу стихотворение,
то есть свой - автопортрет;
я душил кого-то полночью,
и ужасно был ревнив...
в результате - вырос сволочью,
весь разрушив позитив.
За окном - февраль завьюженный,
стекла вымерзли в домах...
отчего же я - контуженный?
в чем ты - горе от ума?..
у Отелло тело черное,
у меня - наоборот...
знать, душа моя ученая
ходит задом наперед.
