Все чаще думаю о смерти.
Но не о том, как злые черти
терзают в клубах адской серы
тех, кто грешил и жил без веры.
И не о том, как души наши
становятся умней и краше,
найдя второе воплощенье
в любое Божие творенье.
Я думаю о том, как просто
запнуться в середине тоста,
осесть на камень у дороги,
почувствовать укол тревоги…
И больше не увидеть света.
И не успеть понять, что в этом
усилии и напряженье
- твое последнее движенье.
О смерти думаю все чаще,
вдруг ощутив, насколько слаще
реалий заграничной жизни
воспоминанья об Отчизне.
Не той, большой, что лгала миру,
уподобляясь конвоиру,
ведущему сквозь ночь колонны
к вершинам неопределенным.
К тому все чаще сердце рвется,
что малой родиной зовется
- там детство, там мечты и силы,
там сокровенные могилы…
А грусть и память, боль и стрессы
- лишь закулисье долгой пьесы,
где никого не миновала
непредсказуемость финала.