1
Он так хотел, чтоб зажёгся свет,
но сломан его выключатель.
Не музыкант, не поэт, не писатель,
а просто бумагомаратель.
Он рифмовал, заперевшись в сортире
розы, слёзы и грёзы,
Грозы, угрозы, звёзды, стрекозы –
вечные метаморфозы.
В духе журчащей водицы,
Пишутся быстро страницы.
И презирая границы,
Лезут на передовицы –
Скученные,
Скрученные,
Но скучные эти стихи.
2
Он так хотел, чтоб зажглась любовь,
но с браком его зажигалка.
И на любовь, махнув рукой,
он сочетался браком с гражданкой.
И рифмовал, заперевшись в сортире,
кровь и любовь с бровями;
Ну, а гражданка смотрела фильм
про красивую жизнь в Майами.
А в духе журчащей водицы,
Всё так же плодятся страницы.
И презирая границы,
Лезут на передовицы –
Сложенные,
Ох, сложные,
Но ложные эти стихи.
3
Он так хотел оставить след,
И наследил обильно, где можно.
Не музыкант, не поэт, не писатель,
но славы хотел безнадёжно;
И рифмовал, заперевшись в сортире,
розы, слёзы и грёзы,
Грозы, угрозы, звёзды, стрекозы –
вечные метаморфозы.
Но в духе журчащей водицы,
Быстро стекают страницы.
И невзирая на лица,
Им суждено испариться –
Скученным и,
Сложенным и,
Скучным и ложным стихам!