Согнулся от боли и выплюнул стих,
Но он оказался мёртв.
Поэзия это не гимн для двоих,
И не заграничный курорт.
Здесь как в анатомке,здесь не суеты,
Здесь руки по горло крови.
Здесь рваные мысли ты сними на ты,
Впускаешь в них пальцы свои.
Ты должен копаться в словесном навозе,
Что б там,на ладонях земли,
Цвели расцветали прекрасные розы,
Твоей не путёвой любви...,
Твоей не путёвой любви.
А кто то те розы увидит и ахнув,
Сорвёт,но забудет согреть,
И в белом снегу будут алые розы,
Гореть и на звёзды глядеть...,
Гореть и на звёзды глядеть.
А может быть просто,пройдёт не заметит,
Сомнёт их своим каблучком,
А ты в заведении где мёртв даже ветер,
Сидишь за рабочим столом,
Согнулся от боли и выплюнул стих,
Но он оказался мёртв...,
А ну их,уйду я в страну для двоих,
Влюблюсь в заграничный курорт.