Трава, подернутая инеем,
В тумане дали не видны...
А самолеты чертят линии
На небе сумрачной страны.
Над серой пропастью отчаянья
Они, невинно и легко,
Кружат и ввысь зовут: «Отчаливай,
Туда, где солнце высоко!
Там пахнет мятой и лимонами,
Там море плещется в ночи...»
Ах, самолетик мой неоновый,
Ты, право, лучше помолчи!
Ну, что с того, что небо синее,
Что солнце светит, как в раю?
Виска, подернутого инеем,
Не отогреть в чужом краю.
И росчерком крыла вороньего
Влетит в открытое окно
Все то, что прожито, схоронено,
Все, что оплакано давно.