Почему вместо платьев и кружев на мне
Только латы и весь магазин оружейный?
Вместо глупой улыбки, подобной весне,
на лице межсезонье житейских сражений,
Почему по глазам, где быть должен восторг
И щенячие визги наивной девчуги,
Ты прочтешь неуместную возрасту скорбь...
Вот дела,
Почему начищаю кольчугу,
А не ленточки с бантами глажу сквозь марлю?
Шрамами разрисована мордочка всяко.
Нет полуночных вздохов, подлунных признаний,
Нет щебечущей глотки и совести мягкой -
Не моё это!
Мне, кучка кости добротной
И цыганскою бронзой пропитанной, кожи.
И к любви окажусь я совсем непригодной.
И не цвет полевой мне любим - острый ножик!
Кто-то скажет - разбитый кирпич симпатичней,
И на раны мои лишь безжалостно плюнет.
Никогда мне не быть женщиною обычной.
... И за это сожгли на костре меня люди...