Ты говоришь, что я сгущаю краски,
Живу в иллюзиях и странных снах своих,
Ты, милый прав, я сочиняю сказки,
Одену в рифмы – и готов мой стих:
Вот Золушка грустит при лунном свете,
Лежит с подушкой рядом телефон –
«Вдруг позвонит и в золотой карете,
Приедет милый долгожданный Он.
В ларце его подарки – серьги, перстни,
И маленький альбом – его стихи,
И для неё написанные песни,
И из Парижа тонкие духи.
И фотографии его: здесь он со скрипкой,
А здесь – со свитой, скачет на коне,
А здесь он весел – до ушей улыбка,
А здесь – в какой-то северной стране…»
В мечтах забудется, зимою ночи долги,
Прошепчет под напев ветров и вьюг:
«Пусть не в карете, пусть на старой «Волге»,
Приедет милый, синеглазый друг….»