Как будто зашит в подоле кусочек сердца,как будто в рушник вшиваю всю боль и душу;
И сизой полынью,и горьким,душистым перцем,душа прорастает,и гонит седую стужу.
Вплетаются в косы и травы,и дымность песен.И вяжут язык,и тягуче стекают с пальцев.
И вот уже разум тлеет,да дом мой тесен.Натянута память на обруч старинных пялец.
Срывается с губ незнакомое "ясный сокол",тоска до того певуча,расшита нитью,
Скользит расписным узором по мерзлым стеклам,стучится в чужие двери да просит выпить.
И хочется в ленты,в кровь да в янтарь разбиться,рассыпаться пеплом в сухие дороги-стебли.
Иль пряжей на пол,на путь за тобой стелиться,в глухие леса,да в пустые,до боли,степи.
Как будто запомнил лен тех туманов горечь,да все бережет,хранит и на полках сушит.
И в этих туманах теряется все и тонет,да льется на раны и будни слепые глушит.
Царапает плечи зима и глядит с испугом,да все вышивает сердце белесой гладью:
Как будто течет,все,горит по кругу,впивается в вены своей позабытой статью.