Предрассветная сырость, и тихая-тихая ночь...
Будто отзвук струны, ненароком, случайно задетой.
Час, когда мирозданье готово открыть все секреты.
Час, когда понимаешь, что вынести это невмочь.
И, беспечно смеясь, отсылаешь ключи декабрю.
Растворяешь в тиши запах кофе, слова и заботы.
В час, когда в мирозданье понятным становится что-то,
так некстати будильник - цейтнот, шах и мат королю.
Воздух соткан из снов, сожалений и начатых дел.
Тихо спят за стеной два твоих удивительных счастья...
Час, когда даже время готово делиться на части,
лишь бы этот покой
ещё пару минут
уцелел.