I
Годы прошли, и, вопреки надуманным мнениям,
я не стал крутым парнем в наколках,
познавшим хуки жизни, неподвластным сомнениям;
не отлился героем-Пулей в склоках
лагерных, а Бутчем вообще звали нашего барачного кота.
Восемь лет плюс одна мечта – арифметика проста:
я так же вспыльчив, болтлив и неосмотрителен,
больше говорю, чем делаю – не в пользу вытлел плен;
эмоция изменяет разуму, и я спорю об истине,
хотя давно знаю, что в этом нет смысла…
И я по-прежнему мечтаю, но душой не чист и не
красив, а на сердце по-лузеровски кисло:
какие-то страхи рассеялись, но новые
сгустились, и нервов сетка обвисла.
Я так же брежу миром, мечтая смазать хрящ ему,
но теперь я верю в себя почти по-настоящему.
II
Годы прошли, но я тот же подросток (скулы, плевки, ключицы).
Я трижды начинал и бросал качать мышцы:
первый из-за лени, из-за “обстоятельств” второй
(кои по сути та же лень), третий, поняв: не мой
образ, который грезиться, когда я занимаюсь,
это не то, что у меня внутри, к чему склоняюсь.
Мне многое не нужно, я не научился “решать вопросов”
и так и не принял простых правил игры в
взрослую жизнь из удовлетворения престижных запросов,
короче, по-вашему, я качусь в обрыв.
Я до сих пор мечтаю о Jackson’овской “стреле”,
длинном хайере, черной коже и свет
вижу по-прежнему в братской rock-среде;
да, и я по-прежнему слушаю Megadeth
как в первый раз; до сих пор хочется: петь
фальцетом, вонзаясь иглой искренности,
как раскаленным лучом, в раскаленную медь,
когтем правды по гнилым сердцам скрести,
ношу металлического креста нести.
III
Годы прошли, но я не жил и не живу по понятиям,
мне одинаково чужд весь этот бандитизм-ментизм,
что вообще-то одно и тоже – дрянь канав и ям,
где помощь слабому – неприличный архаизм.
Я верю в Бога не больше и не меньше чем раньше,
все мои игры с Ним до сих пор с привкусом фальши.
Я не стал сильнее и не сломался, просто
испытания открыли мне, что я слаб,
несмотря на то, что гожусь по Госту –
идеальный (нулевая степень риска) Гос-раб.
Те перед кем я удачно сыграл роль мудреца
считают, что я мудр, но мало кто догадывается,
что меня среди них просто нет,
ибо я – это рассеянный свет.
IV
Годы прошли, но как бы я не прикидывался
ко всему безразличным, я, как прежде,
согласен быть только первым там, где выдался
вперед; мне нужен результат, а не надежды,
меня не устраивают всякие там “свои ниши”,
характеристики: “есть потенциал”, “своеобразно пишет”
мною слышатся как: “ну, ничего, не
расстраивайся, не всем же быть лучшими,
ты тоже что-то можешь тянуть из вне,
и под твой горячечный бред есть уши.”
Поэтому планка задрана на максимум,
поэтому в безграничной мере, как и мой ум,
мой путь увенчан, будто терновым нимбом, вихрем дум,
подгоняющих вперед, несущих наоборот –
от сердца к небу – очистительный восход.
17 октября 2009