Как водится, синоптики приврали,
дожди пророча. Возле тротуаров,
подмасленный лучами, снег февральский
напоминает блинную опару.
На тройки зазывает голос зычный,
и ярмарка кружИт водоворотом.
Проснувшийся внутри меня язычник
блин мечет в рот... Который там по счёту?
Украдкой ловят взгляды восхищенья
разгорячённые кулачным боем...
Отпустишь мне прощёным воскресеньем,
коль «буде в чём виновна пред тобою»?
Пока ж, раздвинув жестом королевским,
завесу туч, наперекор всем сводкам,
из синевы, надраено до блеска,
сияет солнце медной сковородкой.