Ах муза,муза сотворения..
пишу стихи,летаю ввысь..
за чем художнику виденья..
ранимой строчкой тянут вниз..
рука устанет,но не сердце..
глаза на небо вновь глядят..
из облаков холмы забвения..
четверостишием летят..
больной души,ранимой бездны..
и образ мыслей о былом..
художником быть,если честно..
так трудно,как теряться сном..
поймёт меня,лишь тот,кто так же..
не говорит отрывки фраз..
поймёт лишь тот,кто дни раскрасит,
прекрасной строчкой,рифмой глаз..