Она

               
Взлетели журавли
И клином потянули
С промокшего жнивья
В заморскую теплынь…
Пусть буду я Октябрь,
Она – Жара в июле,
И мёда аромат,
И терпкая полынь.

И мне ли горевать
Об улетевшем лете,
О трелях соловья
В берёзовом лесу,
Когда тебе не все
Романсы перепеты,
А ландыш на листах
Не высушил росу?

И мне ли тосковать
О бирюзовой дали,
Когда светлым светла
Запевшая душа,
Когда, меняя дни
На лунные медали,
Ты пробуешь вино
Из лунного ковша,
И всё тебе впопад:
Дожди, туманы, ветер,
Что мысли набекрень
И крУгом голова?

… и ты прощаешь ей,
Единственной на свете,
И чистую мораль,
И умные слова.