Ты открывал меня по каплям.
Ты создавал меня, лепил,
писал судьбы моей спектакли,
меня - как чудо возводил!
О, эти строгие полотна:
в движенье глаз, в изгибе тела
они ложились неохотно.
Они писались неумело.
Они рождались как ребёнок
и были адом эти роды:
то как в бреду,
то как спросонок…
И рушились над нами своды,
и не хватало слов, и руки
болели, ныли и саднили,
превозмогая боль и муки,
Мменя из праха возводили.
И день за днём слагались строки
и боль, и страх превозмогая,
Ты отыскал мои истоки,
нашел их, не предполагая…
И я себя, не узнавая,
Как в образах, в резном окладе,
Стояла тихая, простая,
В холщовом, простеньком наряде.
И ты глядел в меня впервые
смущенно, робко и устало.
Я укрощенною стихией
твои ладони целовала.