Боль зачерствела, как вчерашняя горбушка:
То колет крошками, попавшими в постель,
То задымится подожжённою гнилушкой,
То взвоет, как февральская метель;
То затаится, подлая, у сердца,
Как будто нет её, как будто бы - ушла;
Но не хватает Солнца, чтоб согреться,
И роза в вазе - вовсе не мила.
И...привыкаешь, словно в оправданье,
К страдающей улыбке на лице,
И к грустному чужому состраданью,
И ждёшь, как милости, трёх капелек в шприце...
...Но боль, она ведь, в сущности. безлика -
Мелькнула мысль, как полночью гроза;
И на подушку, ненавистную до крика,
Скатилась, как прозрение, слеза.
А может, это внутреннее зренье
На боль набросило уверенности гать?
Страшна не боль, а - с болью примиренье!
А умирать - всё день терять!!
Не надо мне печального участья,
Теперь у жизни я - не милости прошу,
Чтоб ощутить полнее сладость счастья -
Я о страданиях и боли - напишу!
Болезнь? А - пусть! Ведь смыта чисто-чисто
Боязнь уйти в молчанья полутьму:
Страданье встречу, как...заезжего артиста,
Чтоб громко аплодировать ему!!