Ковёр пушистый, как ленивый зверь,
Дремал ночами у огня камина.
Там чёрная дыра в стене теперь
Да сквозняки играют паутиной,
Да тёмно-красный раненый кирпич,
Да взгляд давным-давно ослепших окон,
Да чаек по весне призывный клич…
Для счастья, для меня, без меры и без срока
Шиповник красный у ступеней рос.
По ним я от дверей сбегала к морю.
Теперь песок ту лестницу занёс.
“Она была”, – мне ветер с моря вторит.
Не знаю, жаль, где этот старый дом.
Но иногда в мечтах я всё ж бываю в нём.