Жизнь мимо не отыгранными пьесами,
а роли всё чужие день за днём.
ты заклинаешь их чертями-бесами,
как Прометей, играющий с огнём.
Не надо, не завидуй моей юности,
она, увы, даётся не навек.
Бывает так – вдруг выцвел и осунулся
вчера ещё цветущий человек.
Не вспоминай мечтательно о прожитом,
не суетись – не вышел срок спешить,
а лучше напиши, я знаю, можешь ты,
симфонию распластанной души.
Вглядись в меня, как в зеркало, как в прошлое
и ты увидишь, если не слепой:
когда-нибудь и я приду непрошенным,
как старый конь на поздний водопой.