В холодной призме отчужденья -
Сижу в застуженной избе.
Далёким образом, виденьем,
Насмешкой прожитой судьбе,
Придёт. Накроет одеялом,
В печи огню прикажет быть,
Сотрёт с зеркал сухим мочалом
Тугую плесень. «Можно жить! –
Кивнёт. - За окнами метели,
А тут, как в бане, напекло.
Кусочек неба вон алеет
Сквозь запотевшее стекло». –
Так скажет. Загремят кастрюли.
Запахнет щами иль борщом.
« Какие ветры нынче дули!
Не ешь. Пусть стынет. Горячо».
Нет. Больше нет. И сизым бредом
Затянут свет. Потушен взор.
И смысл в чём? Он мне не ведом.
Остаток жизни - мой позор:
Ишь, параллель наружу граней
Полнит стакан. Тягуче шла.
На душу мне, прокравшись в тайне,
Привычным
градусом
легла.
15 февраля 2010г.