Всего-то ночь,
и "дикий Запад".
Всё небо в клочьях,
как-будто в крапах.
Здравствуй, Riga,
к тебе можно?
Сейчас узнаем --
грядёт таможня.
Опять вопросы.
А я мечтала...
Стучат колёса.
Торопят шпалы...
Постой, усталость,
тревожить Будду.
Чуть-чуть осталось.
Я скоро буду.
Весенним ветром
Примчусь я в город.
Листаю метры...
Не нужен повод:
зовут сосновых
лесов предания,
дороги памяти
и расставания.
Жизнь пишет. Это --
философ сложный...
Скажи мне, детство,
к тебе... можно?