Когда я представляю тебя гуляющей вдоль канала,
равнодушной, веселой, грустной - не разглядеть лица, -
мне кажется, что прошло настолько ничтожно-мало
времени, что проклясть пора Кроноса-подлеца.
Три сотни твоих историй, всего лишь десяток - наших.
Увяли без новых слов, словно ландыши без воды.
Я будто бы поумнел. Ты будто бы стала старше.
И все равно очевидны все наперед ходы.
Коктейль из чужих сюжетов и вежливых, в такт, улыбок.
Словесное поле битвы, шарада, порочный круг.
Ты, как и прежде, в дамках. Я, как и прежде, гибок.
Прием по часам таблеток, любовников и подруг.
Когда я представляю тебя гуляющей вдоль канала,
платок, кастаньеты... плащ, перчатки, изящный стан...
О чём сожалеть? Да не о чем. И некому. Так совпало,
по счастью, что ты не Изольда; по счастью, что я не Тристан.