Я не люблю тебя, но странно:
В тоске покойной и немой
Так зыбко, сонно и туманно
Пригрезился мне образ твой,
Пронёсся мыслью легкокрылой,
Растаял тотчас без следа,
Родной, воздушный образ милый,
Пронзивший душу навсегда.
Услышу в сердце я тревогу
И тихо подойду к окну,
Взгляну на чёрную дорогу,
Горячим лбом к стеклу прильну.
Чернила и листок достану.
В ознобе трепетном горя,
Словно Ахматова, я стану
Писать «Восьмое ноября».
16.12.03