Он гениален был в стихах,
Быть может, чуть слабее в прозе,
Но, в пышном, творческом обозе
Он брёл в последних номерах.
Мирясь со статусом изгоя,
Врага кружков литературных…
Всё потому, что пах он дурно
Перегоревшим алкоголем.
Пренебрегая сводом правил
Провинциального бомонда…
Тупою бритвой душу правил,
Другим казалось – бреет морду.
Он нервы рвал – казалось струны
Мотая на колкИ бездарно…
И брёл в бреду по дну стакана,
Надеясь на кивок Фортуны.
Ему б в пути остепениться,
Но, он в толпе был одинок…
И жадный, утренний глоток
Был просто поводом напиться.
Живя в себе, вне всяких правил,
Ступив на Боговый порог…
"Он уважать себя заставил
И лучше выдумать не мог".