Придёт зима – я тут же стану ею,
На дне зрачков упрячу холодок.
Я, верно, быть счастливой не посмею,
Уснув, как нераскрывшийся цветок.
В такой тиши, в пугающем безмолвье,
Я сотни лет промаюсь до весны,
В чужом непониманье, в безлюбовье,
Из всех чудес оставив только сны
О том, что где-то в царстве тридевятом,
Ценнее всех оттенков – изумруд,
Где даже огоньки зеленоваты,
И ряскою земною дышит пруд.
Где так открыты помыслы и лица,
В безгрешной первозданной наготе,
Где так легко кувшинкою раскрыться
Доверчиво качаясь на воде.