Ну, здравствуй. Я всё ещё помню, я всё ещё верю,
пусть знаю, что сон не окажется былью, и явью
не станут закаты, спускаясь с небес под весенние трели
пичуг сумасшедших, - нам Боже отмерил, нас Боже избавил.
И что в этом грустном, под плёнками опыта, прошлом
нельзя изменить ни движенья, ни вздоха, ни слова.
И кто-то надменный мне скажет с усмешкой: любовь – это пошло,-
чтоб было больнее, и станет больнее, но верую снова:
Быть может, под камнем души и под грузом заботы
остался росток твоего беспокойного чувства.
Прощай… Кто-то умный сказал, что любовь - это тоже работа,
а я, как поэту, шепну –
это то же искусство.
