И сдается мне, будто скоро его не станет...
Испарится. Истлеется. Сдохнет иль улетит
Этот алкоголизм, абстинентный усталый странник.
Мой синдром отмены тебя: "тебя-дефицит"
Cтанет "вицце" и реже сниться.
И поддаваться.
Биться в ноги. Молиться
Корчется и слабеть....
И тогда я вырву страницу,
Убъю диагноз:
"В январе простудиться
к маю - переболеть"
Передумать и переплакать,
Мол: "был достоен -
Я не часто так искренне думала, что усну"...
Отпускать, бинтовать
Свои раны кровавым воем
На щербатую убывающую луну...
Буду цокать на каждое "Vita" и думать: "да ладно!
Я такие видала боли, что всё- пустяк
После этого милого, нежного, доброго, славного
Профессионала выдумок и философских врак!"
Стану мыслью стройна.
Он же случайно мимо
Проходя - обернется -
Болью вступит былое в плечо:
"Это, право - она!
Та невеста, что не нестерпимо
Окольцована Богом" -
Обжигающе горячо
Прозвучит,
Простонет исподволь подневолье.
Я теряла его по строкам и по слогам,
А теперь - он призрак поминочного застолья
Моих песен. Моих улыбок и моих драм.
Моих снов позабытых
В утренней сладкой дреме.
Где прощаение с ним словно хук головою в стекло,
Тормозов визг,
Пробитый номер.
Диагноз: "помер"
или:
"Просто не повезло".
Я стократно кидала в кратер свои сомненья.
Я рыдала: "мама, не думай, что он такой!"
"Он же волен, пойми, но болен, как всякий гений!"-
Повторяла, соленые воды сводя рукой...
Он блефует. Он бьется. Мамочка, он мне нужен!
Кислородом. Запахом. Прикосновеньем душ!
Он какою-то злою шуткой стал ейным мужем,
Посмотри - полюбуйся, какой же он, к черту, муж?!
Он философ. О всякой жизни он знает скверно...
Я пройду сквозь него... Пусть щекочет мои бока
Этот взгляд мною полон и предан, но пропит, верно...
Значит - самое время небрежно сказать "пока"
11.01.10 ночь