Ветхий дом стоит за посёлком,
Все забыли уже про него.
Этот дом посещает лишь елка,
Лезет ветвями тихо в окно.
Лишь живёт в этом доме старушка,
Ей и скучно, и грустно одной.
Не выходит она на опушку,
Только ждёт с войны сына домой.
"Не вернётся уже, не вернётся, -
Говорят ей соседки в тиши. -
Не смотри ты уже на оконце,
И его ты с надеждой не жди!"
Но не слышит старушка их речи,
Приготовила вкусный обед.
Может быть, её сын не далече,
Может быть, идёт в гору. Но нет...
Снова фартук на печку, повесив,
И косынку чуть-чуть затянув,
За окном она видит полесье,
И травою порос вечный луг.
Только нету родного там сына,
Ни письма и ни весточки нет.
Вновь сидит за окошком уныло,
День за днём все, встречая рассвет.
Не поймёт она больше, наверно,
Что сынок не вернётся с войны.
На уже обветшалые стены
С недовольством старушка глядит.
Лишь однажды письмо привозили.
Почтальон не увидел лица.
Тело женщины там выносили,
Что погибла с утра у крыльца.
Не дождалась родимого сына,
До сих пор не вернулся с войны.
И старушки могила покрыта,
Ведь на ней расцветают цветы.
А ещё на граните заботливо
Силуэт, до земли поклонясь,
И написано нежно, отчетливо
"Всё ждала, так и не дождалась..."