Я превращаюсь в точку.
Маленькую, и совсем не такую уверенную,
какими обычно бывают точки, родившиеся в настоящем времени.
И всё же точку. Хотя не кончилось то, что должно сначала начаться.
Вселенная почти успокоилась и на время перестала качаться.
Может ей даже нравится, когда появляются новые точки?
Точки, они же не дыры чёрные, они ещё могут встать в строчки.
Они не мешают смыслу исполниться, и пустотой не пугают страницы,
Те, которые надо наполнить пока ещё не обретённым смыслом.
И всё таки лучше бы быть пошире, как, например, междометий лужи,
Дрожит маленькая, она замерзла от не нарисованной до конца стужи.
