В театр снаружи красивый
Я как-то зашел вечерком...
На сцене певец суетливый
Козлиным дудел тенорком.
Раскинув опухшие руки,
Искусство народу он нес.
Услышав подобные звуки,
До смерти извылся бы пес,
Корова б не стала доиться
И вскоре издохла б сама,
Не стала бы рожь колоситься,
Скудели б страны закрома...
А тут!!! — восхищенные взгляды,
Из зала — то «браво», то «бис»!
Пришедшие искренне рады!
Не психи ли здесь собрались?
Ведь, граждане, разве не ясно?—
По сцене гуляет больной!
Он не произносит согласных,
Все чаще сбиваясь на вой.
О чем говорить, без сомненья,—
Ведь если б здоровым он был,
То текст своего выступленья
Доходчиво б всем изложил.
А он — по-звериному воет
И взяться не в силах за ум,
И вряд ли его успокоит
Овации бешеный шум...
Я тщился сорвать выступленье,
Но пред неизбежным концом
Зашелся певец в исступленье,
Синея безумным лицом.