Ползёт через горизонт
Улыбчивая чума.
У пятницы свой резон
К субботе сойти с ума.
Не то чтобы ей впервой
Быть замужем, но зима
В дворах продолжает вой,
Бесчинствуя в закромах.
Попятился прочь четверг –
Рассудочен был весьма.
Он пятницу не отверг –
Хотел, не успел, сама…
Пусть пялится ей вослед,
Как брови свела сурьма,
Но платьице и берет
Уже растворяет тьма.
А что сидеть взаперти,
Ни звука и ни письма,
Как многим, в себя уйти? –
Старо.
И сошла с ума.